Ecco il mio commento sul nuovo, attesissimo (da me di sicuro!) libro dei Wuming…

Dice: "Non male ‘Altai‘, però non è ‘Q‘!".
E
certo che non è lo stesso libro: sono passati molti anni e i Wu Ming
sono, inevitabilmente, cambiati (non soltanto come composizione del
collettivo) ed evoluti.
A chi lamenta la distanza dal libro
d’esordio viene da rispondere (con una metafora musicale) che
preferisco di gran lunga chi fa canzoni sempre diverse, ma con un suono
che le contraddistingua e le renda immediatamente riconoscibili (ad
esempio la chitarra di Paolo degli Yo Yo Mundi), piuttosto che chi fa
canzoni con lo stampino, quasi indistinguibili l’una dall’altra (ogni
riferimento all’ultima produzione di quel rocker di Correggio non è
propriamente casuale).
Uscendo dalla metafora, in ‘Altai’ il suono della chitarra
dei Wu Ming è la capacità di proporci e maneggiare con destrezza così
tante lingue, dialetti, idiomi (come il "giudesmo"); è l’attenzione per
certi particolari, come la datazione che cambia da cristiana, a
musulmana, ad ebraica, a seconda di dove si svolga l’azione; è
l’utilizzo di parole "antiche" (come giustacuore, schidionata, umore
saturnino, querimonie… tanto per citarne alcune) che ci calino
nell’atmosfera del romanzo; è la capacità di mutare radicalmente
registro (vedi la scrittura "immaginifica" dell’interludio che ha -alle
mie orecchie- echi Genniani); è il saper raccontare i tempi
odierni attraverso le immagini passate (oltre alla evidente questione
della tolleranza fra i diversi credo religiosi, mi ha colpito l’accenno
ai soldati drogati per aumentarne l’audacia in battaglia); è la
capacità di gestire così sapientemente i cambi di ritmo, come nel
capitolo dell’intuizione di Manuel/Emanuele, che ho trovato
eccezionale: il lettore sta con il fiato sospeso come il protagonista e
assiste al mosaico che lentamente si ricompone nella sua mente, mentre
si delinea il profilo della disfatta.
Infine voglio citare un passaggio, che ho trovato assolutamente, "memorabile":
«Se
voi desiderate prendere una lepre, che le diate la caccia con i cani o
col falco, a piedi o a cavallo, resterà sempre una lepre. La libertà,
invece, non rimane mai la stessa, cambia a seconda della caccia. E se
addestrate dei cani a catturarla per voi, è facile che vi riportino una
libertà da cani. ».
Un po’ come dire che si può partire "incendiari e fieri" (leggasi ‘Q‘) senza finire "tutti pompieri" (leggasi ‘Altai‘)!

Ho appena finito di leggerlo, e… ecco qua!

Mutuo quello che i Wu Ming scrivevano a proposito del loro "Manituana":
«[…] è un libro da leggere con calma, senza foga né prescia. Quando tutto accade veloce, impara a essere lento. L’acquolina va bene, la bava alla bocca no.»
Io purtroppo ho questo difetto: quando un libro mi piace, mi prende davvero… non riesco a non dedicargli ogni momento libero, non riesco a non avere, appunto, "la bava alla bocca" per capire "come va a finire".
Ma "Settanta" lo aspettavo da troppo, dall’ultima pagina di "Confine di Stato", quindi ho tentato di impormi una lettura più attenta (non sempre riuscendoci, ma tant’è…), con tanto di foglio per gli appunti sempre ripiegato dentro al libro, sempre pronto a raccogliere impressioni, spunti, riflessioni, ecc.
Il commento che segue nasce, quindi, da questi appunti, è un po’ un "divenire".
La cosa incredibile (e piacevole) è che, giunto alla fine del libro, la postfazione -quella splendida postfazione che ha scritto Sarasso– ha contemplato alcuni di questi appunti, uno su tutti: la storia raccontata non è vera (le stragi di stato, Italicus e stazione di Bologna, non sono bombe messe per uccidere i potenti di turno, scampati ad esse solo per un caso fortuito, questa è soltanto una "licenza" che ha reso l’evento più funzionale al racconto), ma è verosimile: un paese marcio, purulento, come quello descritto nel libro non è poi molto dissimile da quello putrido in cui vivevamo (viviamo!). E se questa micro-ucronia, questo minuscolo spostamento di asse, farà venire voglia a qualcuno di farsi due ricerche e cercare di capire come andarono davvero le cose (per quello che è possibile saperne, ovviamente… ché le nebbie son fitte e persistenti, da queste parti)… potremo dire che Sarasso avrà avuto ragione!
Già, perché la prima cosa che mi è venuto da domandarmi, leggendo le pagine iniziali del libro, è stata: "ma quanti saranno, oggi, gli italiani che leggendo di questo golpe tentato/abortito sapranno di cosa si sta parlando? quanti avranno un’idea di cosa sia stato il ‘Golpe Borghese‘?"… La risposta è avvilente, e rende questo libro (e "Confine di Stato" il suo predecessore, e il terzo elemento della "Trilogia Sporca", quando verrà) ancora più necessario!
Detto della "sostanza" del libro, passiamo alla sua "forma", la lingua.
"Settanta" è figlio di una scrittura eccezionale: una scrittura che in certi momenti è pura cinematografia, tanto è immaginifica. Una scrittura che a me ha ricordato tanto Giuseppe Genna, ed il suo "Hitler" (il continuo «esorbitare» del dittatore si rispecchiava benissimo in passi come «la Camera si espande, muta», oppure «Il nucleo inghiotte ossigeno, si espande, dilata i confini»). Una scrittura che fa un abbondantissimo e godibilissimo, utilizzo di tantissimi dialetti: il romanesco di Nando Gatti, il milanese di Ettore Brivido, il siciliano di Cuttieddu, il calabrese di Domenico Incatenato, ecc… (altro appunto preso durante la lettura – mi chiedevo come mai il narratore assumesse il dialetto del protagonista di cui stava parlando, ad esempio Cuttieddu che «taliò la luna» – e che poi è stato spiegato perfettamente nella postfazione).
Infine due passaggi che ho adorato: il momento in cui Nando Gatti ha la trasfigurazione e smette di recitare la parte del Commissario Girone, per diventarlo "davvero", sembra davvero di vedere quel qualcosa che gli si rompe nella testa; e quello in cui Nando/Commissario si risveglia dal coma, e qua un tarantiniano come me non poteva non apprezzare il parallelo col risveglio di Beatrix Kiddo, la sposa di "Kill Bill".